Душа моя,боля,не зачерствела,
еще поет свирель в моем саду,
стихи мои-вот пагубное дело,
горю за них при жизни как в аду.
Завидую распахнутым просторам,
там вольно лес пасется на холмах
и зелень шелковистая в узорах
качается на ласковых ветрах.
Мне жизнь как смерть,когда тебя не вижу,
когда твоих не слышу позывных,
окликнула меня со стен Парижа
и растворилась в городах иных.
Зовя меня в свой мир великолепий,
подняв меня с низин к вершинам гор,
в полночный час мне снова тихо шепчет:
-Еще хотите,вуле-ву анкор?...