В алкогольных парах рождаются рифмы.
Без связи. Сумбур. Набор глупых фраз.
Бьются о череп как крейсер о рифы.
Мечутся, истину взявшись искать.
Текут реки слез от ложной печали.
Отрава в крови убивает тебя.
И давно уже плевать на морали.
«Вера», «любовь» стали просто слова.
И то, что казалось вчера гениальным,
На утро прочтя, превращаешь ты в сор.
Так творчество тонет в бокале хрустальном,
Ты сам закрываешь его на запор.
Сгораешь как свечка, капая воском,
Но только ее снова можно слепить.
Тебя же лишь ждут дубовые доски,
Как только тело успеет остыть.
2009