Оставив поцелуй на стынущих губах,
Умчалась прочь, как трепетная лань.
Любовь совсем не значит страх,
Не значит боль, порок, обман.
Не значит то, что ты давал взамен,
Тех чувств, что бушевали в ней, ликуя,
Быть может, тебе было просто лень…
…Она ушла, сердясь и негодуя.
Оставив только в горле жесткий ком,
И горечь не пролившихся слезинок.
Кто виноват, и кто повинен в том?
Кто разбивал любовь на тысячи пылинок?
Ты не ценил, откуда было знать,
Что ее сердце трепетно, ранимо,
Способно словно бабочка порхать,
Под злобной маской маленького мима?
3. 06. 2009.