Бумага – отныне лишь раритет…
Так жалко, что редко хоть где-то услышишь
Шуршанья страниц… Уже не секрет,
Книги мертвы. Их сжигают на пепелищах…
Но всё-же есть вера: пробы пера,
Оставленные на пожелтевших страницах,
Потомки увидят, поймут, что вчера
Всеже были не пустые, а мыслящие лица.
Мир жив, пока есть безумец, кто пишет,
Порывисто, страстно осколками чувств,
А также читатель, что те книги ищет,
Ведь в них отраженья его безрассудств!