Не любимая Богом? Любимая слишком?
Становлюсь и слабее, и, главное, старше.
Отчего так саднит и жжёт? На марше
жизнь трубит и бьёт в барабан. Да тише ты!
Ты не бей, не гуди, не стращай, не мучай,
отпусти, пожалей и, попробуй, забудь.
Даже солнце, за белою ватною тучей,
светит еле, невнятно, на пройденный путь.
Весь, до устья, до самого крайнего края,
от истоков, ручьёв и до белой межи,
где росла, а потом, без любви, засыхала,
песня робкой и глупой, конечно, души.
Что же ты, отчего, почему не отпустишь?
И за что тяжела под уклон колея?
Позабудь, позабудь, позабудь про меня
и терзать перестань мою бедную душу.
Лист листочком укрылся, письмо бесконечно,
скрип пера: книгу пишет старательно жизнь.
Пожалей, отпусти, отпусти меня, слышишь,
вот уж март заструился капелью небесно.
Не весна, не она виновата, а ветер
выдувает из сердца, наверно, любовь.
Это больно, из сердца по капельке кровь.
Ты не веришь? Но можешь, ты сможешь проверить.
И когда ты устанешь быть тягостным бременем,
переписывать набело бросишься вдруг,
будешь звать, отдавать мне любимых, подруг…
Не получится - поздно, их мамам беременеть.
Вот и всё, что хотела-умела сказать,
отпусти, не меня тебе нужно дописывать.
Я листом уплыву к поднебесовой пристани
и там встречу любимых своих, может стать…