я встретила её в начале мая,
она была совсем ещё юна.
и каждодневно косы заплетая,
она тонула в чёртовых глубинах бытия.
её глаза искрились, точно изумруды,
горели губы алым огоньком.
она напоминала мне иуду,
а платье её было, точно васильком.
она смеялась часто, очень громко,
и говорила слишком тихо, невпопад.
она была похожа на ребёнка:
одна манера и один и тот же лад.
она была прекрасней всех на свете,
и всех на свете разом красивей:
её ладони мне напоминали
крылья бездомных, серых голубей.
она любила мне читать мои стихи,
как будто думала, что наизусть я их не знаю.
и у неё были цветочные духи,
их запах я теперь из тысячи узнаю.
и вот, когда сказали все, что мне не быть поэтом,
она одна, забив на всех врагов.
и я была её немыслимым портретом,
она – душой и глубиной моих стихов.
о, я любила слушать её пенье,
как трель весенних, дивных птиц.
она была моим воображеньем,
я для неё – безликим шелестом страниц.
куда она ушла - я не узнаю,
когда вернётся - не пойму даже из снов.
она была моим родимым краем,
я для неё - тяжёлой пылью городов.