За чужими, ничем неприметными окнами...

 

                Вот опять окно,
                Где опять не спят.
                Может — пьют вино,
                Может — так сидят.

                М. Цветаева


Проплывает луна над бульварами сонными,
Засыпающий город спокоен и пуст.
Приближается ночь, и за окнами темными
Зажигаются желтые лампочки люстр.

Улыбаются звезды глазами алмазными,
Устремляя на землю рассеянный взор.
Что скрывается там, за полотнами разными
Сохраняющих тайну задернутых штор?

Может, где-то сбывается злое пророчество,
И какое-то сердце в холодных тисках,
Проживает за чьим-то окном одиночество,
И колючим цветком зеленеет тоска.

Необъятная нежность горячими искрами
Согревает какой-то счастливый очаг,
И нелепый раздор меж родными и близкими
Не посеет доселе неведомый враг.

Многоликая жизнь докучает уроками:
Для кого-то — злодейка, к кому-то — милей...
За чужими, ничем не приметными окнами
Обитают обычные судьбы людей.