Простите, вы, родные яблони,
Простите груши и цветы,
Что не берёг хмельного пламени
И вашей тихой красоты.
Простите, вы, сады вишнёвые,
Простите, Отчие места, -
Встречая радости грошовые,
Листаю прежние лета
И вспоминаю свет алеющий
Я над жасминовым кустом,
И цвет сирени душу греющий,
И сожалею вновь о том,
Что не дышал тогда мгновением
И не печалился до слёз:
Что унесёт, как лист, течением
Меня из юности всерьёз,
И не смогу вернуться к прошлому,
Цветущей радостью мечте,
Плывя сегодня в буднях к пошлому,
Навстречу сердца пустоте.