Свободная песня отныне
преступная в сути своей.
И кринки висят не на тыне,
в лесу не поёт соловей.
И солнце не светит Поэту,
луна избегает его,
стихи погружаются в Лету,
а ложь зазвучала ново.
Наверное, хочет до смерти
остаться свободной тоской.
Себя поперёк вы не мерьте
не вовсе надёжной рукой.
Я в поле свободен от счастья –
увидеть рассвет тишины,
повсюду хрустят лишь запястья,
и катится нежность с копны
весенних разгулов стернёю
под крики серьёзных грачей.
Люблю я тропинкой степною
пройти, где весёлый ручей
сбегает по круче, и с Обью
целуются в заводи лет,
и полнятся души любовью,
и солнечный греет их свет.