ИЗ КНИГИ «МЕЛОДИИ ДУШИ»
СТИХИ, РОЖДЕННЫЕ, КАК ДЕТИ
Стихи, рожденные, как дети,
В житейских муках бытия,
Живут в тиши и неприметны
Порою так же, как и я.
И пусть нет места им в журнале,
И на газетной полосе,
Я рад им, как счастливой дали,
Как солнцу в утренней росе.
ИЗ КНИГИ «МЕЛОДИИ И РИТМЫ РАЗУМА»
МОИ СТИХИ
Редактора стихи мои о веке
Перекроили, выхолостив суть.
В них каждый слог – частица человека,
И я им дал судьбы нелегкий путь.
В них были мысли и душа, и тело,
Энергия, и ритмы, и восход.
Я защищал их всей душою смело,
И получал, нередко, боль и лед.
Мои стихи просеивали ситом
Редакторских желаний и умов,
И я, порою, оставался битым,
Мне не хватало сил и нужных слов.
И я работал над стихами снова.
Рождались рифмы, образы, слова.
Из них на взлете гнул стихи в подковы,
Чтоб появилась новая строфа.
ВСТРЕЧА ВО СНЕ
Я встретил Пушкина недавно.
Он был со мною, как родной,
И говорил со мной на равных,
А я был будто не живой.
Потел, стеснялся, в жар и в холод
Меня бросало рядом с ним.
Я был в сравненье с ним не молод,
Но также многими гоним.
Он говорил, мол, лирой надо
Все мирозданье отражать,
А критиканам, от торнадо,
Не стоит повода давать.
Поверь, народ еще проснется
От сил добра и умных строф,
И русский нрав к нему вернется,
Свободен будет от оков.
Сказал он также на прощанье,
Чтоб созидал я, зло круша,
Писал свое, без подражанья,
Чтоб были разум и душа.
- Стихи с природой человека
В гармонии живут всегда,
И чтобы жили дольше века,
Не изменяй им никогда.
Мы попрощались. Мне понятно,
В нем гений от рожденья жил.
Писал искусно, четко, внятно,
Россию сердцем всем любил.
А я всего лишь продолженье
Пытаюсь в жизни написать.
Проснулся я и с этим мненьем,
Ему пытаюсь быть подстать.
ЧТО ЭТО БЫЛО?
И как он мог убить Поэта?
Как поднялась его рука?
Ведь Пушкин был поборник света,
Он Лиры гений и слуга.
Но почему не заступился
Никто за честь его в тот день,
Когда Дантес над ним глумился?..
Что это было? Тьма иль тень?
Быть может, лень всех обуяла?
Иль зависть всех с ума свела?
Не может быть, чтоб загуляла
Та, что любимою была.
О, Натали! И ты смолчала,
Не подняла весь белый свет...
Дуэль - печальна изначала.
Финал её - убит Поэт.
НА ЧЕРНОЙ РЕЧКЕ
Выстрел прозвучал на Черной речке.
Пал Поэт в дуэли роковой.
В этот день поставленные свечки
До сих пор мне кажутся зарей,
Что взошла над царственной Россией
И зажгла в народе воли дух.
Стал Поэт пророком и мессией,
И огонь свечей тех не потух.
СВЕЧА
Мое дыхание свеча
Ловила восковой слезою
И оставляла на плечах
Следы волненья и покоя.
Она старела каждый миг,
Жизнь, отдавая, ради света.
В огне я истину постиг
И родилась строфа сюжета.
А рядом со свечою мы
Стихи читали в этот вечер,
Под ритмы матушки зимы
Летели рифмы в бесконечность.
РИТМЫ РАЗУМА И ДУШИ
Словно в танце рифмы, мысли
Расплескались в ритмах строк,
В стихотворном па зависли,
В них ожил души исток.
В этих строфах боль и радость,
Чувства, образы, полет,
Тишина, в которой надо
Описать зари восход.
Вновь пишу и мысли в строчках,
Отражают жизнь мою.
Я в конце не ставлю точку -
О Любви большой пою.
ИЗ КНИГИ «ОТКРОВЕННЫЙ РАЗГОВОР»
МУКИ ТВОРЧЕСТВА, МУКИ РАДОСТИ
Муки творчества, муки радости
То от горечи, то от сладости,
От высочества, божьей малости,
От Любви большой и от шалости.
Тонут в море они подсознанья,
В буднях, в праздниках, в ожиданиях.
Важно кто их учтет со временем,
Чтобы не были тяжким бременем.
Я хочу, чтоб они повторились,
И труды не напрасными были.
Вновь уйду в мир родных увлечений,
Испытаю всю силу течений.
А.С.Пушкину
ЛЮБОВЬ К ПОЭЗИИ - НАГРАДА
Поэзия взошла на трон,
В стихах вся ширь души раскрылась,
И в мыслях к миру устремилась –
Лишь ей подвластен суд времен.
Поэзия взошла на трон,
Ведь для Поэта нет преграды.
Порой, Он выше, чем закон,
Его стихам народы рады.
И с подсознаньем в унисон
Живет, как будто с Богом рядом…
Ему совсем не нужен трон,
Любовь к поэзии - награда!
ИЗ КНИГИ «ПРИЗНАНИЕ»
МЫСЛИ
Я возвращаюсь к чистому листу
И вновь свои записываю мысли.
Как небосвод они во мне зависли,
И, вспыхивая, гаснут на лету.
Душа их ловит разум побуждая,
Их не писать уже я не могу.
За образом, за рифмами бегу,
В мелодии и ритме стих рождаю.
«… писать акростихи – выпендрёж» Н.С.
СТИХА ТВОРЕНИЕ
Акростихом оттачиваю строки,
Напевом ритм шлифую как стекло,
Чтоб и душа была в строфе широкой,
Чтоб песни пели город и село.
Мне мил сонет в своем многообразье,
И гимн, и марш мне тоже очень мил.
Но все ж хочу достичь своеобразья,
Чтоб каждый стих был светел и любим.
Хочу, чтоб в них все чувства ярки были,
Энергия чтоб в образах была.
Хочу, чтоб люди мысли не забыли,
И чтоб душа у них всегда цвела.
ПОЖЕЛАНИЕ ЧИТАТЕЛЮ
Для коллег и для подруги,
Для ребенка и для друга
Пой, читай стихи.
Не жалей их для подарка,
Чтобы сердцу было жарко,
Будь в пылу стихий.
Будь всё время в жизни с песней.
Чтобы было интересней,
Напевай стихи.
Даже если будет туго,
И не будет рядом друга,
Пой в пылу стихий.
ИЗ КНИГИ «ОСТРОВА ЛЮБВИ»
МЫ ВСЕ ПОЭТЫ
Мы все поэты, мы все поэты –
Поэты пушкинской поры.
В нас ритмы света, зима и лето,
И чаще осенью творим.
Эпоха наша, эпоха наша
Вновь повторится, как рассвет.
Стихам и песням рукой помашем,
Не позабудем в каждый век.
Любить мы будем, любить мы будем,
Поэтов путь всегда тернист.
Нас не остудят, нас не осудят,
Что мы поэзии верны.
ИЗ КНИГИ «НА БЕРЕГАХ ЛЮБВИ»
Памяти брата Прокопия (Павла) Тремаскина
и его друзей поэтов посвящается
ЖИЗНЬ
Недопета и недосказана,
Видно жить было столько заказано,
Видно жить было столько отмерено,
А ведь жил ты, как будто, уверенно.
Было все: и талант, и призвание,
И почетные титулы, звания,
И друзья, и любимая милая,
Только жизнь шла свечою гасимою.
Шаг за шагом, душою горящею,
Жизнью малою, но настоящею,
Улетела, как в пропасть бездонную,
Только, видно, была непокорная.
Жизни путь, как на ленте записанный,
Точку ставил судьбою предписанной.
Расписался всем сердцем без ведома,
И шагнул в смертный путь неизведанный.
«Мир писательский жесток…» Л.Ткаченко
МИР ПИСАТЕЛЕЙ
«Мир писательский жесток», сложен - без сомнений:
Кто-то гений, кто - пиит, графоман творений.
Кто-то пишет для себя, от Любви, от боли,
Кто-то в стрессе, с горяча, чтоб не быть в неволе.
Критиканов, гордецов в нем всегда хватает,
И завистников в кругах, тоже каждый знает.
Добрых, умных всё же в нём больше, и намного,
И к поэзии у всех разная дорога.
«Мир писательский жесток», в нём пробиться сложно.
Даже если есть талант, часто невозможно.
Без поддержки гений в нём не добьётся славы,
Потому что гордецам гений не по нраву.
И редактор-критикан тоже лепту вносит,
Потому как и его не туда заносит.
Он, порою, даже сам и писать не может,
Но, как критик, он – герой, с ним перо без ножен.
Всё подправит: стиль, сюжет, разум, даже душу,
Такт, порой, не для него, всё готов разрушить.
Как бы ни было и он нужен для богемы,
Чтобы видеть, знать полёт дури и химеры.
Мир писателей не прост и не всем понятен,
Потому как в нём всегда есть цветы и пятна.
Есть в нём зло, и есть добро, все оттенки жизни,
От рождения творцов, и весь путь до тризны.