Мартовский рассвет
синевой залит…
речки сонный бред…
лес, как бомж, небрит…
редкий дым из труб…
снега лоскуты…
строгость лунных губ…
запах чистоты!
Пустота звенит
иль зовёт ручей?
Он всю жизнь ворчит:
«Я ничей… ничей…».
Как же всем нужны
от души ключи:
нынче к нам должны
прилететь грачи!