Мне, брат крылатый,
снилась тишина,
твоя свобода выкуплена болью, брате,
знаю. Но боль всегда честна,
к ходящему по краю
зачем приходит сонная весна?
Позвать с собою в высь.
Вот неба белый лист,
и веточка, на ней бубнеет почка -
лови, поэт, любви беспечной строчки,
из дымных облаков поглядывая вниз.