Идёт весна,идёт неспешно,
Прогоняя холода,
Встретим масленицу с песней
И отпустит нас беда.
Белый снег растает скоро,
Прилетят опять скворцы,
На деревьях я повешу,
Им картонные дворцы...Тьфу!
Я не могу так больше
Вы вот такое вот хотели,
Чтоб я вещал вот с этой сцены,
И голосок всё делал тоньше?!
Если напишу я вот такое,
То удавлюсь...нет,застрелюсь.
Хотя,наверно,утоплюсь...
А,нет,я ведь воды боюсь.
Не в этом роль поэта!
Не в красоте его письма.
Не важно.Что он писал о лете,
Или о том как шла зима.
Вот например, могу составить
Я сборников...ну штуки пять.
Но вот зачем мне их печатать?
Никто не будет их скупать.
Из типографии в коробках,
Прибудут прямо в магазин.
Так и останутся на полках,
Как никому не нужный хлам...
Не в этом роль поэта!
Не в выпуске ненужных книг,
Не важно мне какая смета
И сколько "комментов" плохих...
Вы ведь поймите, что читатель,
Как губка впитывает всё...
Конечно,если не брал издание,
Чтобы подложить под диван.
Хотя,зачем я распинаюсь,
Пытаюсь что-то доказать.
На то, что я сейчас вещаю,
На это просто вам плевать.
Я знаю,мне не нужно врать,
Что каждый из вас дома,
Вокруг большого монитора,
Будет стихи взахлёб читать.
Мои стихи...их критикуют:
"Они ужасны и просты.
Их каждый сразу же забудет,
В них нет изрядной красоты.
У них и пафос не такой,
Нет ритма, ямба и хорея,
Так может написать любой,
Ты зря на это тратишь время"
Просто до боли надоело,
Что те,кого я знал неделю,
Мне говорят,что у меня,
Другая, мягкая душа.
Во мне из всего спектра красок,
Найдётся только чёрный цвет.
Я не меняю сотни масок,
Когда вхожу в приличный свет.
Кричите:"Вон пошёл со сцены,
Ты неудачник,лжец и псих.
Бездарность.Убей себя об стену,
Не можешь выучить свой стих"
Вы правы,я не спорю,да,
Я очень туп и бесполезен.
Не гений,это точно я.
Зато я честен перед всеми.
Нет,нет,не в этом роль поэта.
Не в чести дело, я скажу,
Нам было б скучно в мире этом,
Если б никто не гнал пургу.
Скучны бы были просто факты,
Статистика не так мила,
Нам без фантазий было б гадко,
Смотреть российское кино.
В фантазиях видна нам правда,
Того,что прячем мы в себе,
Мы проецируем желанья,
Что были глубоко в душе.
А роль поэта знаешь в чём?
В том, чтоб пролиться на бумагу.
И лист исписывать нещадно,
Чтобы оставить чувства в нём.