А мой заветный грошик
Теперь навеки брошен
Посреди неведомых затерянных прогалов.
Он добрый, он почти святой,
Но я воюю против той,
Которая мне в дар его когда-то предлагала.
Тускнеют его блики,
Он плачет словно викинг,
Что умер не в бою и не обрел Валгаллу.
Но вдруг я обнаружу
Заброшенным, ненужным
То, что я сама ей в дар когда-то предлагала?