***
Поле рожью золотится.
Пташки в воздухе парят.
Неужели мне не снится
спелой осени наряд.
Я глаза на миг закрою,
снова мне пятнадцать лет.
Пробегу по злато-полю,
ведь простора лучше нет!
А потом в колосья лягу.
Рожью спелой надышусь.
"Ты прости меня, бродягу,
и прими, как в детстве, Русь!"
***