Какая есть, ты не по нраву мне,
но сердцу не прикажешь биться тише
в укромной и довольно тесной нише,
и плавлюсь я на медленном огне
дистанции, предложенной тобою,
стекая, словно воск, в свои стихи
и отпуская сам себе грехи,
как нищий, пристрастившийся к разбою.
Какая есть, ты отравляешь сны,
в которых я один себе владыка
и не желаю знать, как многолика
причина мне предъявленной вины.
А ты напоминаешь всякий раз
преступнику об отведённом месте,
где никогда не умереть нам вместе
в один и тот же день и тот же час.
Какая есть, ты до того честна,
что сделалась судьёю, а не другом,
и брезгуешь моей души недугом,
которым не была заражена,
как ни желал я, не скупясь на лесть,
вдохнуть в тебя рифмованные строки.
И потому они так одиноки.
Но я люблю. Тебя. Какая есть...