Я листаю себя, но мне кажется пишет другой.
На последних страницах, лишь ужас подобия жизни.
Не могу даже четко понять, а мне нужно домой?
И ни богу, ни дьяволу я не служу, ни врагу, ни отчизне.
А хотелось бы вырвать не малую долю листов.
Разорвать, уничтожить огнем и развеять по свету.
Только в памяти строки оставили оттиск таков,
что лишь пойло, пусть временно, все же уймет гореч эту.
И любой, кто узнал, как один мне кричат - "Тормози!
Эту боль не унять, ни вином, ни отлежкой в больнице."
И я сново один, под дождем, с похмела и в грязи.
И к груди прижимаю последние жизни страницы.