Прости, я больше не смогу написать ни слова,
Не посмею стихами назвать и строки эти тоже,
Тебя никак не потревожат сметенья мои снова,
Мне трудно говорить о лицах, если лица - рожи.
Я не смогу солгать, как город по утрам прекрасен,
Дорисовать опять закат и нелюдимость улиц.
Прошу, не огорчайся только, я знаю - не согласен.
Но мы в стихах, мне кажется, невольно захлебнулись.
Как захлебнется скоро небо от сомнений наших,
От долгих разговоров , отвратительно не нужных,
И от того, что каждый смотрит вровень старших
И матерят их ценности - занудство скучных.
Прости, я не смогу сказать теперь ни слова,
Я выкину, сожгу все то, что хлам пустой отныне.
Тебя не потревожат сметенья мои снова,
Мне нечего писать про город, если я - в пустыне.