Есть сладкая боль извлечённого жала,
Когда уже яд разливается в жилах.
Любила. Как крест, на груди возлежала.
Но вот эти строки - зачем я сложил их?
Ведь это измена, что я отпечаток
Искусства оставил на теле творенья.
Ведь это всё хуже детей незачатых
И как униженье зверей на арене.
И лучше не скажешь и больше не надо,
Чем быль, что была и права правотою
Самою тобою желанного ада:
Последнего взгляда на место святое.