Тускло горел свет. В комнате пустой,
Капли чернил засохли. Кровь на столе,
Дверь захлопнулась. Я крикнул: «Постой!»
Но ты не вернулась. Достанется стене.
Тишина. Темнота. Лишь часы мирно идут.
Гора книг, которые мне совсем не нужны.
И письмо. На стене. Его наверно сотрут.
Почерк не мой. Черновики все сожжены.
Я писал тебе. Но письмо не окончено.
Так и лежит сиротливо в стороне.
А знаешь? Между нами всё кончено!
И снова вся боль достанется мне.