Она. С неё б писать картины
Она. Средь тысяч всех... Кристалл.
Безукоризненно красива!
Но... Холоднее, чем металл.
Она идет походкой гордой
По узким улицам Москвы.
И руки ей целуют Лорды
Не жизнь, а сказка. Но... Увы.
Она. Да многое отдала б
Чтоб просто счастье обрести.
И жить лишь с тем о ком мечтала
Чтоб рядом с ним и их детьми.
Она. Устала от восторгов
Она. Не знает теплоты.
Она. Под ритм судьбы аккордов
Живёт как вещь. Для красоты.