Ко мне подошла
молодая наглая журналистка,
сунула под нос микрофон
и ехидно спросила:
– А что Вы тут делаете, дедушка?
(Этот вопрос,
в переводе на современный язык,
звучит примерно так:
«Какого хрена этот «совок»
торчит среди нас,
«продвинутых»?)
– Вас интересует перформанс?
– В какой-то мере, – ответил я.
– Вам знакомо имя Света Литвак?
– В какой-то мере, – ответил я.
– И Вы читали её стихи?
– Мало того, – ответил я, –
я люблю некоторые её стихи,
например:
«Припасть к ногам твоим и плакать…»
«А зимний день такой холодный…»
«невнятная лира звучала в душе…»
«В лабиринтах старого театра…»
«И вдруг раздался гулкий звук…»
«По ложбинам и кустам…»
«Стучали, открывались двери…»
«Там всё дышало миром и покоем…»
А когда, в феврале,
мы идём со Светой
по дну
малаховского оврага,
то там, наверху,
с правой стороны,
скачут электрички
и ржут,
как молодые жеребцы.
А с левой стороны,
сверху падают-летят дети
на красных санках
и кричат, словно птицы.