***
Поэзия уходит от меня.
Ей скучно – без любви, без вдохновенья…
Прошелестит чуть слышно по ступеням
И растворится в сутолоке дня.
И, как обычно, я домой приду,
Сниму пальто, на ключ закрою двери,
Еще не чуя запаха потери,
Еще не зная про свою беду.
Как мышь, метнется в угол темнота,
Заговорит негромко телевизор,
Со вздохом снег обрушится с карниза
И напугает сонного кота.
И в череде простых житейских дел
Пройдет еще один обычный вечер…
И – черт возьми! Я даже не замечу
Того, что дом сегодня опустел!
Поэзия ушла… И что теперь?!
Не догоню и даже не окликну…
Переживу. Со временем привыкну,
Как к тысячам других своих потерь…
_______________________________________