Эти высокие иконы,
И эти пряные цветы.
Так тихо, как бывает дома,
Но не вернулся еще Ты.
И шепчутся в потемках люди,
И что-то тихо говорят.
И под главою блещет блюдо,
И ввысь идет ступеней ряд.
Там, наверху, слоями света
Светлеет воздух по часам,
И утро возгласом согрето.
Курится сизый фимиам
И вьется, сладко расползаясь,
Цепляя лестницы, резьбу,
И постепенно поднимаясь.
Изображают нам борьбу
Картины темные по стенам
Сошедшихся давно полков,
Левиафана в древней пене,
И гибели его сынов.
И, поворачиваясь, будто
Старейший четкий механизм,
Проходит солнце поминутно
На память всех побед и тризн.