Так много говорить о смерти
И рисовать ее везде,
И видеть: во дворе, и в книге,
В прохожих, улицах, еде...
Зачем? Зачем? Я не хочу!
Но пляшут сами мысли-черти,
И я как куколка пляшу
На ниточках чужих...
Обрежьте!
Я упаду, взмахнув руками,
И день пройдет, за ним и ночь,
И кто-то с белыми глазами
Из тьмы моей придет помочь,
Свободный, светлый и простой.
Я не боюсь теперь его,
А дом оставленный пустой
Уже не значит ничего.