На улице плюс одиннадцать – мне всё ещё
холодно.
В моём остывающем ужине –
соль одна.
И плечи никак мне не выпрямить –
скрючены.
Когда мне уже разонравится
мучиться?
Как небо светло и безоблачно –
аж тошнит.
Весна, а мне хочется выспаться.
Как же быть?
На улице ветер теплей –
а мне всё еще холодно.
О прошлое ли моё сердце
ободрано?
Весна, не шути, не резвись,
не играй со мной.
Как будто на похоронах
празднество
и пол опьяневшей толпой
вытоптан –
так это течение дней
выпито,
так я, как покойник, смотрю –
холодно.
И жизнь подтверждает мою
боль одна.
11.03.14.