Сегодняшний день был не мой,
И под рукой слова, как бисер,
Но, вышедши в дозор ночной,
Теперь и рифмы дозвалися.
Нет, это будет все случайно,
Неправомочно и пестро,
Как будто среди пятен чайных
Плутает кое-как перо.
Что мне с того, что внес француз
К нам слово детства - "партизаны",
Что рвался к нам спасать от уз
Злаченых куполов, к Рязани?
Что толку, если немец глух,
Как тетерев, строчил страницы,
Надеясь нам испортить слух
И бред его чтоб нам приснился?
И что заезжий гастролер
Учил - у нас историй нету,
И, крадучись, бежал, как вор,
Отравленную дав конфету,
В Европу сочинил доносы.
Но мы лишь, проливая кровь,
Под вьюги плач и рифм заносы
Имели право на любовь.
Но в хвойных сделаны морях,
Уходят далеко тропинки.
Во мшистых высохших скитах -
Живая гениальность Глинки.
Что век? ДорОгой и долой,
И в зелени шатровой тает,
И с новой облачной главой
Русь бесконечно воскресает...
Дышать, дышать, как сладок дух
Вернувшимся в свою отчизну.
Взглянуть - в верстах не больше двух -
Звезда сияет прежней жизни.