Наверно, в этом, правда, что-то есть...
И, так же, правда, что-то есть не в этом.
Вот так, как по миру – пойти по свету...
Смогу ли обойти его? Бог весть.
Всё бросить и уйти, куда глядят
Глаза, которыми смотреть мне больно
На мир в руинах, скалящих довольно
Рты черепов, куда ни кинешь взгляд...
Оставить дом, который опустел.
Птенцы уверенно взметнулись в небо
Не вовремя... И я при этом не был.
Был дом, что защитить я не успел...
Дом без хозяев... Нет, не сирота,
Он – склеп. Под крышей не щебечут птицы,
Весной к скворечнику не возвратится
Скворец, внизу лежащий. Без хвоста.
Живущих Смерть скосила в пять минут.
И миллион миров исчез под солнцем...
Лишь я...
Быть может, кто-то отзовётся?
Но... Вот поймут-простят ли мне войну?