Белых хлопьев муть с утра утюжит.
Ну нелётная погода, хоть дери.
Первый/предпоследний снег штурмует лужи,
Лишь бы кошки по печенке не скребли…
Ну нелётная, хоть в лоб ее, хоть по лбу,
Не ложится карта веером и в масть
Надо реже матом, чаще – в морду,
Но – самой б на гололеде не упасть…
В этой жизни прав лишь, кто не плачет,
Кто уходит раньше, чем пошлют.
Знает всех в лицо чертей собачьих,
Что в его душе мадеру пьют.
Это лишь нелётная погода…
Это черти празднуют весну,
Это отошли у неба воды…
Это все когда-нибудь пойму…