Старый капитан

               

   Утро. Воробьи нахмурились понуро. Сидят на ветках. Качает ветром. Ждут, конечно, все меня. Раскрыв окно, кидаю им пшена. Оживает клумба вмиг: «Чик-чирик-чирк».
   «Что за пир, красотка, под окном?» – нарисовался старый капитан из-за берез: картина маслом, не сотрешь. И слышит улица: «Выходи, не то день нахмурится !»  (-Да вон…)  А он, мятежный, просит бури : «Изволь же, не убудет!»  С меня-то: да. А, вот, жена твоя укоротит твой аппетит.
   Моросит…
   Взгляд косит на якорь капитан. Еще не выцвел цветом глаз. Плещет море синее под бровью в инее. Губ шальные берега волнуют, пламенем горят.
   В моря…
   И рвется нить швартовая. В шторм влетает сердце моряка, режет носом корабля вздыбленную плоть. Ночь в игре Дьявола морского. Волны плещутся и стонут. Корабли швыряет с гребня в пропасть хохот  дьявольский. Тверд, спокоен впредсмотрящий. И соленая штормовка словно в блестках чешуя из стали. Лишь усмешка под усами: разглядел- в пучине плещется косматый…Дьяволенок,капитана одолеть- нет уж, кажется, силенок.
   Обида… Простился малый хлесткой пеною морской.
   А капитан уже навел бинокль свой за горизонт. Даль горит. Зовет.