Птицы, сломанные на взлёт.
Криницы вершат день...
Маленький мой,
бумажный мой самолёт,
перелети через этот плетень,
где никому не везёт,
и волшебная тень
крылья свои приглаживает
командой - "В полёт!"
Вех таинственная веретень...
Просто хожу,
Просто глазами вожу.
...
Дух мой - олень!
Выдох - олень!
И ничего в свете лучшего не скажу...
Гипотетически, мне и сейчас всё равно,
где этих крыльев тщедушных
выборный Крен...
Ходит по лужам
светлый, воздушною...
Стрелкою -прорезь в лице...
Страшно, наверное, с мыслью о простодушном
в жарко твоём, закатном кольце...
Ты - невезучий...
И я невезучая.
Может быть, в лунный бред
выйдет судьбою русалка колючая,
лилии смяв на обед.