Стихи, стихи, стихи...

Стихи…стихи…стихи и только,
Стихов богатый урожай,
Я написал, не знаю сколько,
Но если хочешь, посчитай.

Я не считаю, не компьютер,
И льются строфы от души,
Намажу маслом малый бутер,
Стихи…стихи…опять стихи.

Стихи на пламенной странице,
Стихи в листах календаря,
Вода по капельке струится
В конце сырого февраля.

И о любви, и о природе,
И обо всем пишу стихи,
В веселье и лиричной оде,
Когда две лодки далеки…

Стихи приходят и уходят,
И бренных мыслей круговерть,
А на свинцовом небосводе
Костру не следует гореть…
*****

Стираешь в памяти, но пишешь,
Все эти строфы так близки,
Тебя поэт конечно слышит
Пожаром утренней строки.

Пожаров ветреной прохлады
Сидит напротив у окна,
В прозябшем небе Ленинграда
Зажжется дивная луна.

Берет перо, чернила рядом,
Выводит первую строфу,
Внутри вопрос горит «А надо?»,
Зачем в поэзии живу?

Зачем мне муза дарит сердце,
Зачем страдает в тишине…
Ей часто хочется согреться,
И посвящает песни мне.

И все украдкой, понимая,
Откроет книгу и прочтет,
Вольною птицею, летая
С небосвода слезы ждет.