Жизнь, как бесплодная пустыня,
лежит в песчинках суеты.
Невыносима и постыла
опустошенность маеты.
Бесплодностью своих желаний,
несбыточностью грёз и снов,
жизнь, превратившись в наказание,
реальностью мертвит любовь.
Разочарован пленник жизни,
ничем не удовлетворён,
он в развлечениях пресыщен
и маловерью обречён…
Так думаешь в часы недуга,
устав от гонки за рубли,
когда душа, в тоске без друга
стремится на круги свои.
Когда неисполнимость целей
гордыню режет на куски,
на зло себе таранишь двери,
и тем на зло, кто так близки.
Но истина, живая тайна,
что так неведомо влечёт,
присутствует как бы в случайно
случившемся наоборот.
Но истина – за гранью боли
и за слезами о себе,
за волей, взрощенной неволей,
и за провалами в судьбе.
Не пожелаешь это другу?
А уж себе-то – никогда?..
И тень, снующая по кругу,
влачится грузно в никуда.
Так думаешь, когда из грусти
себя за волосы влечёшь…
Жизнь так подробна, так искусна,
что, даже не живя, живёшь.
8 марта 2014