что-то под хрупкими рёбрами задыхается от духоты,
в этом нелепом "что-то" живешь жеманное "ты"
большое, настолько, что тесно,
настолько? что рёбра трескаются,
и кровь растекается пресная
по камню могильной плиты,
но я всё ещё жив,
хожу
к твоему панельному дому..
в окна смотрю знакомые,
на тёплом асфальте лежу,
и всё ещё что-то под рёбрами
врёт,
и жжёт, как лава вулкана,
но это уже не главное,
это уже не моё