Он на призрачных крыльях летает,
восьмимартовский наш мотылёк,
и откуда он взялся,кто знает,
жить ему лишь единый денёк.
И летит мотылёк над снегами,
и надеждою греет сердца,
он порхает,он рядом,он с нами,
а казалось зиме нет конца.
Он волшебно касается женщин,
обращая их тут же в принцесс,
и полёт-то бездумно-беспечный,
и летучий им правит процесс.
Вдруг возникнут откуда-то розы,
и бутончик протянет тюльпан,
и весною запахнут мимозы,
и рассеется хмурый туман.