Поток огней. Холодных, бело-синих,
Оскалы хищные у женщин и машин,
И жизнь кипит жеманно, полулживо
В террариумах пафосных витрин,
Где идолы бесчисленных кумиров,
Сверкают пустоглазьем рыбьих стай...
Здесь все приветливы, галантны и учтивы,
И вдруг легко срываются на лай,
Когда поймут, что ты чужой и лишний
На этой распродаже высших судьб,
Ты будешь взглядами оценен и унижен,
Вокруг брезгливо губки подожмут
И вновь продолжат биться с дикой страстью
За пьедестал фортуны золотой...
А ты, в рубцах от призрачного счастья,
В деревню возвращаешься, домой…