Он не скучает уже как раньше,
Разлито молчанье на много часов.
На плечи ложится мне вечер уставший,
А он обогреть его так и не смог.
Он не читает, как прежде было,
Озябшие строки моей души.
Наверное, чувство его простыло
В плену равнодушной к любви суеты.
Он не тревожит мой сон ночами,
Как будто боится спугнуть тишину,
Которая больно кусает шипами,
Навряд ли я с нею сегодня усну.
Он мной не дышит, приелся запах
Совсем неуклюжей, корявой мечты.
Пытается ночь на подушку мне плакать,
Ведь он не скучает, как раньше, увы...