Подложила ночь корягу,
зацепился краем брюк.
Не пойду я дальше. Лягу
в этот лес. И воспарю.
Вывози меня, бравада,
коли не считала доз:
жрал с хозяином кальвАдос,
пойло, гадость, кальвадОс.
Вышел к звёздам – пусто, сыро.
Или становлюсь брюзгой?
Я ращу чужого сына,
дочь мою растит другой.
Папу хоронили братья.
Ветры били по очкам.
Рифмы спорили с тетрадью,
кто – граната, кто – чека.
Ныли зубы, прорезаясь
сквозь вельможный шепоток:
гениален, мол, мерзавец,
но циничен, но жесток.
Фрак слежался, быт сгустился,
смысл отпрянул, стал вторым.
Отвалилась шишка с тирса,
откололся гордый Крым.
И осталась хвои горькой
горсть. Да ветер на прудах.
Лес. И я, поэт с пригорка,
заплутавший в трёх звездах.
01.09.2013