С лихой судьбою нам, братишка, повезло:
Она войной опалена, но не подкошена.
И живы мы с тобою той войне назло,
Хоть юность порохом, как снегом, припорошена.
Как снег, на волосы упала седина.
Тропа войны, известно, - путь втройне не близкий:
Одним достались по дороге ордена,
Другим - кресты и со звездою обелиски.
Война, братишка, не однажды сквозь прицел
На нас поглядывала, ведьма безобразная.
Узнает всякий, кто в бою остался цел,
Что кровь-кровинушка у всех по цвету красная.
Войне не ведом милосердия закон,
Увы, ни знойным днём, ни вечером морозным:
Одним упали с неба звёзды на погон,
Другие сами полегли под небом звёздным.
Не раз, братишка, под свинцовою грозой
Нас обжигало раскалённою "занозою".
Мы поминали водкой и скупой слезой
Друзей, украденных у нас каргой безносою.
Крик изнутри стучал по стиснутым зубам,
Когда с Володькой БТР пылал зажжённый...
Одни - пусть в ранах, но вернутся по домам,
Других оплачут дома матери и жёны.
Да, брат, война вязала нас тугим узлом,
В упор стреляя и обкладывая минами.
Она пытала нас жестоко на излом,
А мы держались и не прятались за спинами.
Война и смерть нас поделили как смогли,
Когда ветра шальным огнём в лицо подули:
Одни - теперь уже не встанут из земли,
Другим судьба - ещё не раз вставать под пули.
Одни - теперь уже не встанут из земли,
А нам с тобой ещё не раз вставать под пули...