Седой туман окутал все болота,
Храня ночные тайны до зари,
Слыхать вокал, гуляет видно кто-то,
Поют своим глухаркам глухари.
Вольна Россия с самого порога,
Здесь всё не так, как это должно быть,
Что ни возьми всего здесь очень много,
И чувств нашедших нам не изменить.
С любовью нам дано родиться,
Как эта истина проста,
Чтобы всей жизнью вдоволь насладится,
До самого могильного креста.
Сознанье новых поколений,
Волнует свежая струя,
Поэт в России это гений,
Мы все скромнее, скажу я.
Друзей читателей не много,
Приятно то, что они есть,
Душа поэта недотрога,
Скорее это его честь.
Она, пожалуй точный фактор,
Который в слове должен быть,
Его единственный редактор,
То что влечёт его творить.
Не сознавая править миром,
Воспитывая свой народ,
И, будучи его кумиром,
Найти в пучине жизни брод.
Вести его своей дорогой,
Чтобы куда не занесло,
Поэтов на Руси не много,
Такое это ремесло.