В комнате, без света.
Корону себе надеваю...
Такую холодную, из изумруда,
Пусть черным принцем меня обзывают.
Как родственник, иль теска Иуды...
Весь мрачный, упрямый,
Вся плоть до души,
Пропахла обманом,
И тает во лжи...
А взгляд его тусклый,
Смотря на все с высока.
Как тысячи грустных,
Не знающих сна...
Толь сам он такой,
Толь сделали его таким люди...
Он не кто иной,
Как, родственник иль теска Иуды...
Сутулый, весь грязный,
Вонь изо рта...
Хриплый голос,
И дрожит рука...
Ведь его никто не пожалеет,
На его балу не будет принцесс.
Он все медленно стареет,
На лице сказывается, стресс...