Вот впотьмах на дороге какой-то стоит человек,
Улыбается ласково, манит рукою, нестрашный,
Что-то тихо бормочет про отдых, про сон, про ночлег,
Прямо к дому ведет по тропинке петляющей влажной.
Треск цикады. Кустарник, растущий кругом,
Освещен восходящей, слегка красноватой луною.
Пахнет мокрой листвой и цветами, и горьким дымком…
А в саду пахнет кровью,
бедою.
И чем легче ты веришь, тем глуше становится ночь,
Тем приятней руке полновесная выпуклость кубка.
Наконец, ты размяк, подобрел и прилечь уж не прочь…
Вот теперь и начнется та самая вытяжка, рубка.
… Как же так? Ты сама, жизнь, сама подарила мне мир,
Птиц ночных перекличку и тихую радость беседы,
Ты сама мне язык развязала, на дружеский пир
Привела, научила любить и заставила верить, и… где ты?!
Я еще не успел до конца восхититься тобой,
Лесом, дальней горой, там сейчас приоткроется шапка,
Я Прокрусту еще не успел досказать, как порой
Одиноко бывает и сладко, и жалко всех как-то.
1987 г.