Мой папа часто был в командировке,
А дома был всего три дня в году.
Меня, подростка, обучал сноровке
Как в три присеста поглощать еду.
А я стихи писал, к духовной пище
Стремился, и однажды по весне
Он заховал куда то мои вирши -
С тех пор я маюсь, их ищу везде...
Ищу в глазах у девушек стыдливых
Сюжеты тайных юношеских строк,
У стариков во взглядах прозорливых -
Меланхоличных образов исток.
Уж нет отца, а я грущу и ныне
О юношеской лирике своей,
Наивной, чистой и любвеобильной...
В сиянии весенних тёплых дней.