- Анна Петровна разливает масло,
особенно часто - по пятницам.
Сколько блинов можно выпечь! Напрасно
вылила больше тонн тринадцати.
- Не мелочись, - говорит мне Булгаков –
по-честному всё, истины ради.
Приём литературно одинаков:
не жалеть масла и голов дядьих.
- Ну, Михаил Афанасьич, романтик,
романтик Вы, право, и маргинал.
- Мизантроп, - поправляет меня классик, -
без ложной скромности, оригинал.
- Можно автограф на книжечку Вашу?
Склонился. Пишет. Лицо не молодо.
«А.М. Булгаков. От меня - Наташе…»
Глядит, прищурясь, взглядом Воланда,
а, может, Ленина или Троцкого.
Вот ведь мимикрия. Гляжу строго.
Есть в нём от гения, но не броского,
что-то - от самого Чернобога.
- Спасибо, Мастер. Пока Маргарита
сбежала на кухню испечь блинов,
давайте ещё поболтаем?..
– Финита! Пойду поколю литературных дров…