А девочка играла на свирели,
А может, это флейта - не пойму.
Протяжные и жалобные трели -
Душе они понятней, чем уму.
А девочке, наверное, лет восемь:
Худые ручки и лицом бледна.
Поведала она мне: будет осень,
А вслед за ней - опять зима, весна...
И слушая ребенка ненароком,
Я детство повстречала вдруг свое,
И страшно стало: в сером и жестоком
Я мире оказалась. Воронье
Повсюду, а совсем не канарейки,
И путь лежит мой прямо через лес.
И только голос флейты иль жалейки
Меня ласкает перышком с небес.