вот выйдешь из мечты, захлопнешь дверь,
у воздуха – вишнёвый вкус потерь.
дорога, между холмиков петляя,
становится: и пряной, и прямой,
ведёт овцу паршивую домой,
где каждый пёс знаком по тембру лая,
где солнце-будда ночь берёт на понт,
а возле неприметного сельпо
резвится бог, смакуя жвачку-вечность
и надувая времени пузырь,
чтоб звонко лопнуть нашу небыль/быль –
он тоже сын, отчасти, человечий...