Это была любовь, но больная и рахитичная.
Что я смог подарить тебе кроме тревог и худобы?
На столе не было роз, а только "Столичная",
И в словах были лишь споры и ругань до хрипоты.
И пока ты спала, гладил русые волосы,
Предвкушая ещё один из холодных и безработных дней,
Ощущая как горели на спине красные полосы.
И за что я так мучил её и глумился над ней?
Почему оставлял тебя? Заставлял ото всех отрекаться?
Ведь ты так неумело, но любила меня как дитя,
Постоянно плакала, твердила, что нам надо расстаться,
Что не можешь так больше, не выносишь меня.
Ты ушла. И был я не подвижен.
И на память осталось мне только одно:
Как снимаешь с волос лепесточки от вишен,
На губах твоих нежных молодое вино.
18 февраля 2013