Пишу письмо тебе, уже из ниоткуда,
надежды - нет.
Ответные слова я рад бы получить,
но всюду не отправляют писем,
в никуда.
Тут так же ветрено, как утром на балконе.
За пачку сигарет, я умер бы еще раз.
Жаль, здесь не видишь сны,
а все что кроме них - бессмысленно,
как смысл жизни без тебя.
Здесь день и ночь, совсем неотличимы,
и будь тут алкоголь, я бы точно запил,
ты скажешь мне, что видимо я спятил,
но сбросив белую личину,
все мы темнее светлых пятен.
тут люди помнят только все плохое,
и мне напоминает это ад.
и день за днем. и сотни дней подряд,
все разговоры только лишь о горе,
всё в разговорах вместе, невпопад.
и я пишу надеясь, не забыться,
вдруг долетит всего одно письмо,
я напишу когда-нибудь еще,
что горе вы мое и это,
безмерно лучше, чем просто хорошо.
Пишу письмо тебе, уже из ниоткуда,
я рад бы повернуть все время вспять,
и мир бы изменился лет на пять.
но снова кажется что я пишу оттуда,
откуда заново уже не как начать.
надеюсь, про меня ты и не вспомнишь.
подумаешь что письма пишет сумасшедший,
весь мир - давно уже не долговечный,
не взяв в расчет рассказы всех о горе,
рассказы в этой жизни - вопрос вечный.
я как вам пишу, назад, из ниоткуда.
спасибо за большое никогда.