Три месяца пугаюсь новостей.... Весна пришла сегодня в Севастополь
Под вертолетный шелест лОпастей, загнавших ветер на высокий тополь.
В Мисхоре кое-где миндаль зацвел, украсив горы нежным флердоранжем.
А у Джанкоя, поправляя ствол, стоит солдат и думает, что важно
Не допустить, не пропустить беду, не отступить, сомнениям не поддаться.
Стоит солдат, к нему я подойду. Чего бояться? Ведь ему лишь двадцать.
Открою термос, чай налью из трав, подам ему кусок душистой булки,
И промолчу, не мне судить, кто прав - он или тот, погибший в переулке
От неуемной ярости толпы, на площадях и в тёмных подворотнях.
Приеду в Киев - положу цветы всем тем, кто был в числе Небесной сотни.
Политики, вам, право, не понять, что каждый, там стоящий на Майдане-
Он чей-то друг, сосед, отец и зять; он чей-то сын, который хочет к маме.
Какой закон мне может запретить родной язык и истинную веру,
Не разрешить весну в Крыму любить? Коснусь рукою бока БТРа
И поклянусь сберечь любой ценой пропахший гарью траурных лампадок
Баланс между весною и войной, который стал дышать уже на ладан.