Россия, для них ты - лишь мать суррогатная,
Что в муках продажную жизнь родила.
Им к родине русской дорога обратная
По горло густой крапивой заросла.
Смешны им народа страдания трудные.
Зов предков у них не проснётся в крови,
Запутаны бесами мысли их блудные,
Они янычары – убийцы твои;
иуды, кукушкины дети безродные…
Ужели твоя породила их плоть?!
Они в Тель-Авиве, в Париже и в Лондоне…
Тебя проклинают…
Прости их Господь.